Azi am
citit un poem profund și răscolitor. Uneori credeam că asist la un ritual al
dominării și nesupunerii, un ritual al morții.
Poate și
tu vei amuți pentru mult timp. Anul când a fost scris mi-a adus aminte de
urletul meu, dincolo de lume. Seara, cînd încuiam ușile, trăgeam jaluzelele și
vorbeam în șoaptă. Citind poemul, mi-am sfârșit scrisul. Nu știu pentru câtă
vreme. Atâta adevăr, la așa viață care ne-a ajuns. Mulți nu vor înțelege
urletul poetului, așa ca urletul muncitorului care nu avea cărți pentru copilul
lui. O viață ca asta și un urlet mocnit și pentru învățătorii și profesorii din
școli, obligați, amenințați...
Urletul
copiilor luați cu arcanul în așa zisele tabere de pregătire pentru defilări,
luați cu japca și duși pe perioada vacanței de vară la săpat de șanțuri, la
Caracal. Nimeni nu a cerut despăgubiri pentru muncile agricole prestate. Nimeni
nu a avut pretenții. Pentru că nu aveai voie să te sustragi, să te revolți, să
ceri. Și acum mă revolt că nu există în istoria liceului aceste momente
nefericite.
Bătrânii
vorbesc tot mai rar de acele vremuri. Le aduce aminte de moarte. Nu vor să
retrăiască acele clipe. Și acum, chiar, cine ar vibra la ele.
Cine știe,
poate povestea mea este povestea ta.
Ca toamna.
Oricât ar plânge doar tu o poți vedea râzând.
Eli
Gîlcescu
Niciun comentariu:
Trimiteți un comentariu