„poţi să îmi vinzi boala
cultivatorilor de înţelepciune
poate se vor îmbolnăvi de moarte
tocmai acum când memoria scurtă
mi-a rămas mică
şi dacă mintea mea este o locuinţă goală
trebuie să fiu atent cum o mobilez
poate va rămâne loc
şi pentru câţiva porumbei”
Este început de săptămână,
într-un sfârşit de august fierbinte şi început de septembrie răcoros de ploaia
încă neudă, tot mai puţină... Oricât ne uităm după lucrătorii ogoarelor, în mod
proverbial, sunt cei mai fericiţi... Au ziua de partea lor, doar
„ieri
am văzut peşti măcănind în spatele uşii
spre zâna zânelor care invada spaţiul cuminte
al unui ins
îşi urmărea degetele de la picioare mişcându-se
şi râdea în hohote pentru că orice şef are o şefă
iar acolo unde se duc rândunelele
cineva
tocmai a împlinit cincizeci de kilograme...”
„în mijlocul lumii
ca pe o culoare
despre care nu ştie nimeni
din când în când, îţi şterg trupul
de ploi
şi te învelesc în sângele meu
să nu tremure în tine
noaptea
în sânii tăi rătăcesc trepte
munţi cu păsări pe umeri
şi un acoperiş cu fruntea goală
sub care se risipesc tăceri
zâmbete
şi noi
străini”
Un suflet atipic, doar
iubirea de femeie, de viul din ea, de trupul ce se vrea disecat şi amprentat,
mereu, în ţelul înalt de spiritualitate, pentru ţelul iubirii... Iar norocul
lui e vrednic de belşug, atât de bogat, într-un an bisect, când totul
strălucea... Doar Poezia iubirii lipsea să-l oprească din mers sau din zboru-i
grăbit spre cel mai de sus punct, nemişcat, demult ochit... Se opreşte, o
clipă, din zborul spre cer, se apleacă spre mine, şi mă-ncearcă cu un nume
gingaş, poetic, suav: o Ană cea mai
blândă Ană, doar Ea, numai Ea ar putea citi din poezia lui... Doar Ea, Ana
Blandiana..., iar eu, cu invidie (doar cea părintească), când El trebuie să
strălucească lângă această Divă, meritându-şi locul prin ceea ce a scris, ceea
ce scrie, acum, la Piteşti – cuvântul lui - din profunzimea lui – stil unic,
El, geniul de pe valea Cincişului şi teatru - aproape de Marius Lăzărescu, şi
el genial om, bunul lui prieten pentru că există încă prieteni statornici în
„centimetrul său pătrat”, într-un an 2012, anul cei mai prolific, anul fără
hotar al împlinirilor; iar poetul, norocosul beneficiar – Daniel Dăian, pe care l-a învăţat să nu se piardă în
detalii, cum să respire sinceritate, cum şi cât şi când să tacă...
Observându-i tăcerea prelungită din Arta
conversaţiei, simţind hârjoneala, pe propria-mi piele, decuplările de la reţea,
joaca bolnavă „de-a v-aţi ascunselea”, risipa de iubire virtuală, mă interesez
de viul din el, dinlăuntrul lui, de acolo de unde străpung simţiri, nelinişti, iubiri...
DD: Eu prefer femeia
vie, sunt un clasic; da, mă murdăresc de viaţă în fiecare clipă şi iubesc asta.
Iar viaţa şi viul din ea mă inspiră. Scriu mereu... Mă opresc din drum şi
scriu... Viaţa mă inspiră. Am scris, ieri, pe loc, una, la dorinţa unei mame.
Muza mea are nevoie
doar de locuri noi; de asta ma vehiculez prin tară, caut oameni noi, locuri
noi...
Şi uite-aşa, din vorbă în vorbă, am ajuns
la ceea ce trebuia să fie, cu mult înainte, dar nu suntem noi cei care ne
alegem timpul, şi locul, şi oamenii... aşa, mi-a intrat în gândul interviului,
un poet nonconformist, excentric.. Îl ador pentru că ştie să-şi apere cuvântul
şi gândul şi o face cu toate forţele;
Ştie să
lupte împotriva nonvalorii, ca o „bestie”;
Ştie să
inventeze spontan replici, situaţii noi pe „centimetrul
spulberat într-o dărnicie, ceruit de margini şi întrăire, viu în fruntea ta
acelaşi nerostit cuvânt”,
iar eu – „centimetrul” cernit de lacrimi,
cu
ornament ieftin în palmă,
acoperind
o dorinţă,
fără să
prevăd constrângerea cuvântului,
înfipt în
captivitatea durerii...
EG: Vorbeai de un proiect nou şi
cald... sau o altă alunecare spre locuri atinse de colbul uitării... Teatrul –
o altă pasiune scriitoricească şi un proiect cu un titlu – Ultimul Dumnezeu. Se
va juca cândva, undeva?
DD: Se va juca, foarte probabil, la Piteşti şi,
cu certitudine, în Germania...
EG: Poate că există legături de
suflet, prieteni minunaţi, dar şi siguranţa reuşitei. Există temeri şi
slăbiciuni?
DD: Oh! Şi încă cât de multe... Sunt un om slab
într-un corp şi mai slab, dar tocmai slabiciunea mea îmi conferă mersul înainte
şi îmi este teamă că poate voi trăi prea mult.
EG: Şi nu e bine? Vei scrie mult...
Vei fi măreţ...
DD: Măreţia, cred că, e frumoasă doar la
începutul maturităţii (uite, de pildă, Mircea Cărtărescu).
EG: Tăcerea este o artă... o artă nobilă: puțini oameni pot scrie cu tăcerea!
DD: De asta
înveţi greu această artă.
EG: Se învaţă greu?
DD: Oh, orice
se poate învăţa... trebuie doar să ai câteva ore în plus... înainte de a muri. Răutatea lumii este o
constantă de sine stătătoare... singura invariabilă este răutatea... Din albul
ochiului unui uriaş care s-a născut într-un om, înainte de a muri... şi nu te
arunca în mine cu nicio întrebare... eu învăţ, acum, să tac.
EG: A fost Poezia iubirii, şi Daniel
Dăian a intrat..., forţat... Va fi şi o ediţie viitoare şi o altă invitaţie...
DD: Păi, poezia mea neo-modernista e cam neiubire,
e dincolo de ea, o despică, o deschide cu dinţii...
EG: Poezia ta este mai aproape de viu, de frumos... este... între cer şi
pământ... sau dincolo de cer... doar cerul o poate descâlci...
DD: Cerurile...
prefer să cred în mai multe ceruri, decât să mă las privit de unul singur...
EG: Cum stai in acest moment cu poezia iubirii tale, pe unde te afli, mai
aproape de Ea?
DD: Ah, nu. Pe Ea o
caut...
EG: Nu pot să cred...
DD: Şi am sentimentul
că nu o voi mai găsi niciodată. Dar o caut...
EG: Mă bucur...
Am fost ca într-un dans ameţitor, învăţând „să mă trag de urechi”, să mă‚ îmbolnăvesc de tinereţe”, ‚să îmi pot ţine respiraţia”, să mă nasc încet, lângă un prieten, cuvânt lângă cuvânt... şi cine ştie, poate mă găseşte cineva, cu numele întreg... poate... la un moment dat sau chiar poetul „m-a murdărit de viaţă”, cu vânt din „fragedă furtună”, cu „geamăt de lumină, neştiut”...
Am fost ca într-un dans ameţitor, învăţând „să mă trag de urechi”, să mă‚ îmbolnăvesc de tinereţe”, ‚să îmi pot ţine respiraţia”, să mă nasc încet, lângă un prieten, cuvânt lângă cuvânt... şi cine ştie, poate mă găseşte cineva, cu numele întreg... poate... la un moment dat sau chiar poetul „m-a murdărit de viaţă”, cu vânt din „fragedă furtună”, cu „geamăt de lumină, neştiut”...
Acesta există, pur şi simplu...
Vă deranjează dacă „vă murdăreşte” şi pe voi cu puţină
viaţă?
Cărţile sale:
1 Reflexii din Temniţa
Îngerilor, apărută la Editura Nelinişti Metafizice din Constanţa – 2011, care a
fost distrusă în editură;
2 Arbori de cristal, apărută la Bacău – 2011;
sub
baghetele domnilor Cojocaru şi maestrul Constantin Zărnescun
3 Ţipătul Rotund, apărută
la Editura Grinta, din Cluj Napoca
Şi în aşteptarea unei „Dimineţi
cu mâinile încercuite”,
„o lume întreagă am citit în ochii tăi”, iar în palme, mai ţin „încleştat”
cuvântul tău..., dar şi „Liniştea – marcă neînregistrată”...
„nu te-am văzut niciodată măturând cerul
de întuneric
preferai să colecţionezi tăceri
şi să le porţi în jurul inimii
(Scrisoare dincolo de viaţă)
Dar, de dragul ei (Mama), i-ai privit „înaintele
cu ochi tineri
sunt timpul
pe care l-ai adunat în tălpi
ca pe o mantie de cuvinte
pe care mi le adormeai
la sfârşitul umărului
de asta am rămas în urma
urmăritorului de cale
să îţi şoptesc la ureche
cum se îmblânzeşte
un om.”
(Ultimul înainte şi
ferestrele cu buzele roşii)
în buzele tale am osândit
o lume în sus
ca o întindere de claritate
deasupra căreia
nu au răsunat niciodată paşi
sau cuvinte timide...
ca o întindere de claritate
deasupra căreia
nu au răsunat niciodată paşi
sau cuvinte timide...
Eli Gîlcescu – Arta conversaţiei